Matando el Amor...

Sabes como vuela un pájaro con sus alas cortadas,
sabes con son las palabras cuando los gritos las silencian,
sabes como se siente un inocente en el banquillo de los acusados.
Pues creo que muere de mengua, al no poder volar en el infinito de sus sueños
Muere el deseo de hablar cuando quien nos oye apenas no escucha
y sus gritos de verdades son tan fuertes y silencia el murmullo de la verdad.
Muere la fe del inocente que grita su inocencia porque nos creemos jueces
y con el dedo le robamos la libertad. Porque nuestras verdades son sentencia.
Lo demás son palabras apenas vacías de contexto, pues la dualidad marca la duda,
dices amar y acreditar, pero dudas del mismo aire que roza la piel.
Por eso en ocasiones nos preguntamos porque muere el amor cada día.
El hambre no lo ha matado, y menos la escasez material,
El dolor no aplaca el amor sublime y verdadero.
La enfermedad no lo contamina. Lo mata el herirlo cada día
La misma monotonía, las mismas razones a cada instante, el mismo cuento cada día.
Alguna vez entendí que el amor no lo debemos de poner a prueba,
el nace no se impone, el crece no se molda, vive de los sueños, no de los miedos y menos de los temores.
Amar no es lo mismo que desear. El deseo viene tras el amar, el amor jamás nació del deseo.
Amar no es ser sumiso, el amor tiene voz propia, cuando se somete, no es amor es temor.

Texto traducido. al Idioma Portugues

Matando o Amor....

Sabes como voa um pássaro com suas asas cortadas,

sabes como são as palavras quando os gritos as silenciam,

sabes como se sente um inocente no banco dos acusados.

Pois acho que morre de mingua, ao não poder voar no infinito de seus sonhos
Morre o desejo de falar quando quem nos ouve não nos escuta e seus gritos de verdades

são tão fortes que silencia o murmuro da verdade.

Morre a fé do inocente que grita sua inocência porque nos julgamos juízes

e com o dedo lhe roubamos a liberdade. Porque nossas verdades são sentença.
O demais são palavras vazias de contexto, pois a dualidade marca a dúvida,

dizes amar e acreditar, mas dúvidas do mesmo ar que roça a pele.

Por isso em ocasiões nos perguntamos porque morre o amor a cada dia.

A fome não o matou, e menos a escassez material,

A dor não aplaca o amor sublime e verdadeiro, A doença não o contamina.

Mata-o o feri-lo a cada dia. A mesma monotonia, as mesmas razões à cada instante,

o mesmo conto a cada dia. Alguma vez entendi que o amor não se deve de pôr a prova, ele nasce não se impõe, ele cresce não se molda, vive dos sonhos, não dos medos e menos dos temores.
Amar não é o mesmo que desejar. O desejo vem depois do amar, o amor jamais nasceu do desejo. Amar não é ser sumiço, o amor tem voz própria, quando se submete, não é amor é temor.